Llueve.

Cae la lluvia sobre mi.

Las gotas me alcanzan,

me envuelven en su frío baile,

pero son incapaces de mojarme.

Lluvia.

Entre los resquicios de mi ropa

quieren colarse las gotas,

acompañarme en esta noche

sin luna ni estrellas.

 

Llueve.

El cielo de Madrid es gris.

Las nubes sobre nuestras cabezas

se tornan fantasmagóricas

allá, sobre los tristes tejados.

Lluvia.

El agua se abre paso

entre los paraguas de la gente,

entre los montones de coches,

entre los pensamientos insurgentes.

Llueve.

Y la soledad cae con cada gota,

a cada soplo del viento

va ligada una lágrima derramada.

Y la sonrisa de un sol nuevo

cada mañana.